Некому кудряву заломати…
Как пойду я в лес, погуляю,
Белую березу заломаю…
Кх-кх-кх (а песня та про любовь, вообще-то)
Вот Чехов… написал «Вишнёвый сад» — и вся русская интеллигенция 100 лет воздыхает по невинно порубаемой красоте… Или, вспомним, Достоевский… — очертил глубокие моральныя страдания убивца старухи процентщицы, а ещё представил широкой публике мыслетечения у неких братцев по факту отправки их отца в мир иной и о прочих проблемах бытия — и русская интеллигенция всё смакует слезу ребёнка, всё закусывает её уже не рябчиками с костями, а креветками очищенными.
Через оные 100 лет и побольше порубили сады — тысячами гектаров: вишнёвых, сливовых, яблочных… всяких. Людей поубивали из-за денег в разной наличности и ликвидности — сотнями тысяч, наверно… А русская интеллигенция всё воздыхает о потусторонней заломанной красоте, всё давится слезою ребёнка, давно умершего в глубокой старости.
Трудно-трудно продавать и всовывать энное количество раз одно и то же — но получается, ведь! Сколько там столетий дикари от одного вида стеклянных бус на колени падали? А литература вам, однако — уж куда более ценный товар, чем бусы стеклянные…
